женщина и поэт

-Я знаю, я его люблю...
Шептала женщина поэту,
И волос вился на ветру,
А он стоял, жуя конфету.
Или не слышит он меня...
Тихонько женщина сказала,
Ты слышишь, я люблю тебя!
Она сквозь слезы закричала.
А он стоял глухонемой,
Такой спокойный и далекий,
Ты не останешься со мной...
И не услышишь эти строки...
Тихонько женщина ушла,
Решив, что он ее не любит,
И слезы выплакав сполна,
По ветру распустила кудри...
И за собой закрыла дверь
И пепел по ветру пустила,
И не спросив, где он теперь,
Быть может снова полюбила.
А он... А что кричал поэт,
Немые сглатывая слезы:
Любви я не достоин, нет!
Увы, не мой ты куст мимозы...
До крови сжавши кулаки,
И в кровь искусывая губы,
Молил он тихое: беги,
Беги, сжигая мост и трубы!
И обессиленный, упав
Перед иконой на колени,
Он знал, что он сейчас не прав,
И не от страха, не от лени...
Он просто в жизни не поэт,
Но люди этого не знали,
Дав одиночества обет,
Он жил в унынье и печали.
Он показал ей мир идей,
Стихов, написанных другими,
Но как? Как мог признаться ей,
Что пустота его лишь имя?
И он ушел куда - то вдаль,
Зализывать былые раны,
Ведь все - таки он - Божья тварь,
Искать прощенья и нирваны...