Оглянуться б на тех, кто брошены...

По орбитам осенних капель,
Исчезающих, не встретив берега,
Он своею рукою маленькой
Запускал скорлупу ореха.

Дождик ласково прикасался
К кудрям спутанным, светло-пепельным,
Улыбался мальчишка, радостный
Корабля своего успехам.

Имя крепкое, древне-русское,
Доброй няней с любовью вышито,
Рукава до локтя закатаны,
Пыльно-серенький цвет штанишек...

Он играл, словно жил, и детская
Память, мудрая на беспамятство,
Как священными оберегами,
Совершала в ребёнке таинство.

Детство разное, разношёрстное,
То цветами увито яркими,
Поцелуями и восторгами,
Обожанием и подарками...

То глазами, уже не детскими,
Безнадёгою сиротливою,
Ожиданием счастья редкого,
От об'ятий уже счастливые.

Судьбы разные на страдания,
На любовь, на успех, на слабости...
Для одних - как предел мечтания,
Для других - как синоним праздности.

Оглянуться б на тех, кто брошены
И скупое принять участие,
Чтобы знали они, что хорошие,
Хоть на миг, но чтоб были счастливы.

Январь 2016 г.

Фото из Интернета.