Чудо Генри

Снега здесь почти голубые, секрет преломления света. Я сплю до полудня и ем только чай и конфеты, ещё сигареты, и дым здесь рождается синий, в окно ясно видно, что люди идут через силу, как-будто вот вот поломаются, съедут с орбиты. А я так устал, я лежу, я похож на свои свитер - пушистый, недвижимый, грязный, кусок из заплаток, никто не зовёт меня спать, не наводит порядок, а где-то там чудо моё, замерзает, растерян, и ищет не в тех городах, не на тех постелях, и ест с чужих рук (лишь бы, гады, не отравили), моё сокровенное тащится в мёрзлые мили, и голос мой тих, не услышит оно, не учует, а вдруг аллергия на снег, может нужно к врачу и ботинки хорошие, чтобы дошло в мою зону? Звоню, забываясь, у чуда то нет телефона.

Снега здесь почти голубые, но видеть их тошно, возможно, ты никогда никогда не придёшь, но... я буду всё так же сидеть у окна и ждать знака.

Меня зовут Генри

и я умираю от рака.