Я вырос вдруг из дураков
И стал писать мозгами,
Но сочинять для стариков –
Не творчество, а мания!
Жена сказала мне в лицо:
«Прости, заткнись, не чувствуй!
Всю жизнь прожил ты подлецом
На поприще искусства!»
И я признался, что писать –
Дурацкая привычка,
Но мне на это наплевать –
Стихи, как в электричке…
Заходят, образ создают,
За окнами мелькают
И по лицу хмельному бьют,
И тут же исчезают.
Ты просыпаешься в пути
Как раз перед остановкой
И думаешь: пора сойти,
Но выходить неловко.
Плевать!.. Я время не сужу –
Мозгами в душу выхожу
Пустынно одиноких –
Стоящих у дороги!
Слова – живая суета,
Нет образов – нет мысли,
И чувств живая пустота
Напоминает числа.
Мне говорят, что дважды – пять,
Я юности не верю
И говорю: учись считать
Не прибыль, а потери!
7 января 2016 г.
Стих престарелого поэта
© Copyright: Александр Демьянков, 2016
Свидетельство о публикации №116010700525
Свидетельство о публикации №116010700525
Рецензии