Что-то всё встаёт в сонной кутерьме,
будто бы не прожит последний бой:
заключён в Америке, как в тюрьме,
с правом переписки... с самим собой.
Много тех, кто помнит, как плыть домой.
Мало кто решится свернуть с путей.
Ведь в садах любви забытья травой
заросли калитки и тропки те.
Каждый пойман в круг золотых теней.
Ласков свет в избушке, да тёмен лес.
Правдорубы с былью далёких дней
с тесаками ходят наперевес.
Дух свободы призрачной застит зал.
Колотьба в висках давит медный лоб.
Ну, вставай, Емеля, промой глаза!
С печки до парковки путь недалёк...
Сон об Америке 2
© Copyright: Роберт Мок, 2016
Свидетельство о публикации №116010704890
Свидетельство о публикации №116010704890
Рецензии