В тишине полуночной Москвы,
Посреди неухоженных улиц,
Он идёт. С лёгким хрустом листвы.
Он идёт. Лишь немного сутулясь.
А когда возвращается свет
И сует наступает эпоха,
Он поёт. Хоть и повода нет.
Он поёт. Хоть внутри ему плохо.
Но когда город душит молва
И шуты переходят границы,
Он молчит. Ведь он ценит слова.
Он молчит. Но молчат единицы.
Коли свистом всем ветер грозит,
И колышется город как щепка,
Несмотря ни на что.. Он стоит.
Он стоит на ногах своих крепко.
И когда заблудившись в себе
Город сном запорошен глубоким,
Знает он, что ответить судьбе,
Чтоб не выйти таким же жестоким.
И в минуты агонии стон,
Застилает столичную скуку.
А мой друг, он живёт. Это он,
Кто остался и подал нам руку.
Я его видел только лишь раз,
И запомнил глаза, не одежды.
И быть может, он вытащит нас,
Если будем тонуть без надежды.
Атлант
© Copyright: Дэнни Орловский, 2016
Свидетельство о публикации №116010700470
Свидетельство о публикации №116010700470
Рецензии