ХХХVII
Лениво тлеет синева,
над угольком от папиросы.
С трудом искомые слова,
искрятся инеем морозным.
И жизни всей лишь полчаса.
Они в молчании проходят.
И полосатая оса,
лежит на дне междуоконья.
Обледенелое стекло,
блестит узорами мороза.
И это белое окно,
апофеоз больничной прозы,
мою загадочную кровь,
качает в небо бескорыстно.
Зачем-то теплится любовь,
без перспектив, души и смысла.
К Насте Цветаевой. Неправильный сонет 37
© Copyright: Дмитрий Лонский, 2016
Свидетельство о публикации №116010704521
Свидетельство о публикации №116010704521
Рецензии