Прохлопали, профукали, просрали
Страну – теперь уж не вернуть.
А для народа черные дни настали,
Без боя что ни есть, всё сдали,
И руки – вверх, мол, нам капут.
Врагов «заезжих» побеждали,
Но как же получилось так,
Своих, доморощенных, проморгали,
Они продали нас за пятак.
И даже не за тридцать серебряников –
Куда Иудушке до них….
А мы прожигаем то, последнее,
Что нам досталось от отцов своих.
Прохлопали, профукали...
© Copyright: Юрий Михайлович Борисов, 2016
Свидетельство о публикации №116010702615
Свидетельство о публикации №116010702615
Рецензии