К слову, об ошибках

Откуда  я  беру 
свои  стихи?
Они  как  пазлы 
из  мозаики  отрытой,
вдруг  древней  красотой 
блеснув  забытой,
былых  времен 
являют  нам  штрихи.
Так  память  нам 
в  нежданную  минуту
напоминает 
что-то  почему-то.
И  это  могут  быть 
невинные  грехи
и  шалости  забытые 
из  детства,
ну  и  ошибок 
взрослое  наследство.
Печаль  и  радость - 
милое  соседство...
…………………………..
Я  вернулся  с  прогулки 
в  снегу,  но  живой.
Ветер  даже  машины 
сшибает.
Я  шагал  напрямик.
Мне  пурга  не  впервой,
хоть  об  этом 
и  мало  кто  знает.
Мне  б  убавить  годков 
этак  двадцать  с  лихвой.
Но  куда  ж  ты  их  денешь,
парнишка?
Я  любил  посидеть 
над  машинной  строкой,
а  еще  -  над  прочитанной 
книжкой.
Было  много  дорог 
и  событий,  и  встреч.
Я  ведь  лез 
чуть  ли  к  черту  в  обитель.
Но  всегда  и  везде 
помогал  мне  сберечь
мою  голову 
ангел-хранитель.
Почему  же  сейчас 
он  линяет  в  кусты,
ни  во  что 
не  желая  вмешаться?
Может,  он  задремал, 
погрузившись  в  мечты,
дав  мне  время 
во  всем  разобраться?
Но  пока  мне  приходится 
«щелкать»  кроссворд:
«муж»,  «жена»,  «друг», 
«товарищ»,  «любовник».
Клетки  я  заполнял, 
словно  шел  на  рекорд.
Даже  слово  нашел – 
«треугольник»…
Ну  скажите, 
к  чему мне  вся  эта  фигня?!
Презирал  я 
и  в  школе  овалы.
Треугольники 
были  в  друзьях  у  меня.
И  я  чаще  других 
рисовал  их.
Но  куда  же  смотрел 
этот  Божий летун?
Где  он  был, 
когда  я  ошибался?
Почему  не  шепнул: 
«Ты  влюбился  не  в  ту»
и  злорадненько  так 
улыбался?!
Я вернулся  с  прогулки 
в  снегу,  но  живой.
Было  б  лучше 
пройти  тогда  мимо.
Не  хочу  я  быть 
третьей  чужой  головой
в  треугольнике, 
с  детства  любимом…