Тополиная метель

Откуда  я  беру 
свои  стихи?
Из  мифов, 
прославляющих  героев.
Из  сказок, 
намекающих,  порою,
что  тайны 
лет  минувших  глубоки.
А  чем  нас  привлекают 
эти  тайны?
Да  тем,  что  они 
вовсе  не  случайны.
За  каждой  тайной – 
пролитая  кровь.
Ну  и,  конечно, 
чья-нибудь  любовь.
Она  же  движет 
солнце  и  светила,
а  вот  орбиты  злу 
не  запретила.
Вот  так  со  злом 
и  бьется  человек
из  века  в  век…
Мне  хочется 
в  стихах  соединить 
любовь  земную 
и  святое   небо. 
Найти  бы  мне 
одну  такую  нить,
что  свяжет  нашу  Быль 
и  нашу  Небыль...
…………………….
Тополиной  пургой 
накрывает  Москву.
Я  на  встречу  с  судьбой 
по  сугробам   плыву.
Сковородкою  красной
 солнце  спину   печет.
Быть  влюбленным  прекрасно, 
вот  любимым  -  не  в  счет.
Да,  Икар  я,  поверьте, 
я  влюблен в  высоту.
Свежий  северный  ветер 
я  ловлю  на  лету.
В  мои  годы  немного 
уцелело  таких -
и  Дедалов  убогих,   
и  Икаров  седых.
Провожу  по  макушке 
оперённой  рукой.
Тополиные  мушки 
отлетают  гурьбой.
Я  и  сам  с  ними  дружно 
легкой  мушкой  лечу.
Но  лечу,  куда   нужно, 
куда  точно  хочу.
Подо  мною  Лефортово, 
вон  Лефортовский  парк.
Ах,   жарища  здесь  чертова… 
не  привыкну  никак.
Подо  мной  проплывают 
скверы,  речки,  мосты.
На  руках  моих  тает 
оперенье  мечты.
Ну  умерь  же,  Светило, 
жар   палящих  лучей!
Про  меня  ты  забыло!
Я  не  твой…  я  ничей!
Мне  увидеть,  запомнить 
с  лет  моих  высоты
ее  стан,  ее  облик 
неземной  красоты.
Зелень  глаз  ее  ясных. 
Ее  губ  алый  цвет.
И  улыбки  прекрасной 
Джиокондовый  свет.
Ее  молодость  вечна, 
как  бессмертна  любовь.
Она  мило  беспечна. 
Пылко  вскинута   бровь.
Удивленью  ее   
не  бывает  границ.
Я,  влюбленный  в  нее, 
тихо  падаю  вниз.
Мне  путем  журавлиным 
долететь  бы…  Увы,
нет  меня  в  тополиной 
завирухе  Москвы…