Заметки на полях

Так! Срочно подайте мне чистое поле!
Обрывок газеты, салфетку, тетрадь!
Тут столько эмоций томится в неволе.
И я не могу. Нужно мне покричать;
Сорвать себе горло, разбиться о камни
Границ и законов родного письма,
Что не позволяют слов матерной брани
В мой ор бессловесный добавить сполна.

Мой голос – бумага. Язык – карандаш,
Чья ярость роднит с ним кровавый палаш.
И росчерк за росчерком полнится поле
Не павшими воинами – буквенным строем.
И буря кипит там, на поле тетрадном,
Глагол впереди всех в мундире парадном
Летит, чтобы буквами повелевать,
Кромсать и рубить! Рвать и метать!
Он полон решимости, полон отваги
В словесном бою не опустит он шпаги,
Разя точно в грудь непокорное слово,
Что уже с губ сорваться готово.

Но нет. Погоди-ка, ты должен молчать.
Негоже прилюдно в голос кричать.
Все скажут мгновенно: «Вы что! Так нельзя!
Вы, верно, не слышите сами себя?
Вы, батенька, хам! Товарищ, Вы быдло!
Нам поведение Ваше обрыдло!»
Но мы их не судим. Во всем они правы.
Нельзя не найти на душу управы.
За этим и нужно мне чистое поле,
Чтоб там проораться.
До дрожи.
До боли.

12.01.13