Ломка

Взял телефон, и, написав три слова,
Подумал пять минут и стер - не допустить чтоб снова
Надежд, истерик и манипуляций,
И чувств потока, словно в трубах водонапорных станций.

Дабы не трахать мозг друг другу еще полгода
Нажал на красную кнопку, сославшись на погоду,
Что, якобы, мешает мне с тобою говорить,
Потому что типа начинает что-то на меня давить.

И тихо в угол забившись, музыку включил погромче,
Чтоб не давала мне уснуть ни этой, ни другой какой ночью,
Чтоб не являлись во сне ко мне мои кошмары,
В которых ты. И там с тобой еще какие-то шмары.

Вновь у меня в ушах слова какой-нибудь лиричной песни.
Нет, там не джаз, и не какой-нибудь там мертвый Престли.
Там что-то сопливое, порой убийственно тяжелое –
Как раз все то, что принимает легко мое сознанье голое.

Я наполняюсь этим смрадом красно-сопливой тоски
И чувствую, как пьяной кровью наливаются виски.
И поселился в них не сыч, не сокол, но мерзкий дятел –
Твоего образа из меня жестокий выбиватель.

Налил в стакан вина и опрокинул разом.
Потом еще, еще – похоже спать сегодня лучше рядом с тазом.
Однако нет, в порядке вроде все – заснул и вижу кошмар,
В котором ты. И там с тобой полно каких-то шмар.

5.07.10