Чаща и художник из кн Идущие к себе

Один художник любил бродить по лесу,  писать картины с натуры. Вот  однажды делал он на природе наброски, делал, старался и уходил все глубже и глубже в чащу. Шел и размышлял: « Ну почему меня упрекают в том, что я чего-то там упускаю. Что можно упустить в таком вот лиственном лесу?»
 Оглянулся – а кругом потемнело, помрачнело. Он – спешить, и давай продираться сквозь чащу изо всех сил! Так и вышел на опушку. Глядит, а деревья там  странные и очень красивые, все стволы изогнуты и кого-то напоминают. Одно дерево так с другим переплелось словно змеи брачный танец танцуют, а поодаль еще одно – похоже на оленя бегущего. Ну, бывает же!
 Схватил художник карандаш и давай делать набросок за наброском, благо, свет, хоть и тусклый, с неба до опушки все-таки доставал. Нарисовался художник вдоволь, мольберт подхватил – и назад.
-Вот видишь, - обратилось одно дерево к другому, - никто нас лечить не хочет. Мы болеем, гибнем, а нас либо рисуют, либо фотографируют.
-Слеп тот, кто не хочет быть зрячим, - прошелестело в ответ, - зрячим быть гораздо ответственней.