Куда-то все свернули не туда,
И там, за дальним поворотом, у каждого теперь своя мечта
И здесь — своя обычная работа
Как в долгом, душном, мрачном сне
Проходят мимо дни, недели
Сквозь разговоры о войне, идут беседы об обеде
Застряв с макушкой в этой тине, из самых ржавых и злых слов
Я режу на куски картины
из глупой лености и лживых роз.
Пустая маета, без смысла годы
Без дела долгая свобода, без мысли добрая душа,
Прошли,
И старая игла скрипит под старую мелодию.
Об этом дне
© Copyright: Демидова Галима, 2016
Свидетельство о публикации №116010701052
Свидетельство о публикации №116010701052
Рецензии