Под винным небом благородных городов,
Он тихонечко шагал к себе домой,
Не видя никого из миллионов.
Не слепой он не был, не немой.
Он думал лишь о той,
что стала для него судьбой.
Она вернется - будет с ним,
Ведь так надеялся на это.
И за силуэтом спин,
Он был лишь для нее поэтом.
Свидетельство о публикации №116010609919