Не снег укрывает остывшую землю...

Не снег укрывает остывшую землю, а пепел,
Парящий сквозь раны уставших седых облаков.
И тонут черненные влагой деревья-калеки
В немерзнущих лужах под шорох сопливых платков.

Казалось, не долго до первых декабрьских морозов:
И санки уже наготове, и ждет пуховик,
Но где же сугробы и небо, что в цвет купороса
Окрашено в полдень, где солнце, что ярче горит

Ста тысяч вольфрамовых ламп, где речные затоки,
Покрытые коркой прозрачного синего льда?
А, помнишь, сосед каждый год заливал нам каток и
Мы радостно мчались с коньками подмышкой туда.

И сколько б не падали, сколько б не били коленки,
Нам не было больно: мы тут же спешили вставать,
И снова скользили, держась за некрепкую стенку,
В надежде отбить таки шайбу. Лишь к вечеру мать

Домой загоняла, боясь что опять простудились,
Где после горячего чая клонило ко сну.
А утром с поломанным старым отцовским удилом
Сидели у проруби, вмиг заглотившей блесну.

И мир этот не был таким непростительно серым,
И громче смеялось, и пелось не в ноты. Теперь:
Промозглый рассвет да салат из норвежской консервы,
И письма твои, почтальоном стучащие в дверь.

30.11.2015