С Поэтом

Всё те же стены серые,
Решетка впереди,
В окно открытое меняются пейзажи,
Всё так же я лежу, пишу стихи,
И кажется что с каждой строчкой краше.
Лежат вокруг усталые зека,
Этапами их душу потаскало,
Стуком колес прервется тишина,
Она тоскливым ветром напевала.
Слева лежит писатель и поэт,
Женя Хохлов,
Так родичи назвали,
Рисует строчками судьбы своей портрет,
Чтоб все узнали,
Что здесь за замками.
Мы схожи с ним,
Одной тропой идем,
Есть цель и значит нужно нам стремиться,
Оставим многословие пером,
По воле сможем творчеством плодится.
Все пишут что-то,
Мысли есть у всех,
Но мало кто приносит их красиво,
Поэтов ждал и ждёт всегда успех,
Только душа их от чего-то всё тосклива.
Мы смотрим изнутри на этот мир,
Глаза горят и дарят нам надежду,
Люди всегда мечтают сделать пир,
Рождая в своём голосе невежду.
Мы остановимся,
Заварим ка купца,
Поговорим о наболевшем лишь с тобою,
Вроде устала за решеткою душа -
На волю нам не хочется порою.
Писатели, поэты за стеной,
Кровавою печалью тихо дышат,
Вот мы Евгений,
С этою толпой,
Тюремная нам домом стала крыша.