Она стояла на дороге

Она стоит у дороги
и не машет никому рукой.
Телесного цвета колготки,
на  улице минус пять.
Ветер. Холодно.


В теплых уютных машинах
её стараются не замечать.
Сразу начинается какой-то  разговор.
Если и посмотрят, только глазами,
не поворачивая головы,
чтобы не заметила жена.

Невозможно отмахнуться от вопроса -
сколько она берет в час.
Умножить с трудом в уме,
вычислить месячный оклад.
Да….

Но в зеркало заднего вида посмотрит.
Кто-то рискнул,
купил недорого любовь.

«Дорогой, ты утром давление
мерял?»
«Что, дорогая?... Да-да, 120 на 80".

Вот стоят, не боятся,
вокруг ведь столько маньяков.
А с кем обсудишь это братство?

Да ладно, сами виноваты,
могли бы кассиром в супермаркет.
А вот подишь-ты …

А она вроде хорошенькая,
впрочем, в сумерках не разберешь.
Коленки только красные.
Это, наверное, от холода.

«На обратной дороге заедем в Икею?»
«Да, да.."
Блин, опять там машину поцарапают.

Как судьба по своим лабиринтам
выводит на этот путь.
Училась в школе без троек,
носила форму, капроновый бант.

Папа подкидывал под потолок,
мама мерила дочке ботиночки.
И вот на тебе….
Они думают, что она работает в Москве.

Не знаю, есть ли Бог на свете?
Папа не пьет, мама работает.
Хотела попасть в институт, в Москве.
Только бы совсем не пропасть,
только бы в пропасть не упасть.

Ведь это тоже работа,
надо же кому-то помочь озабоченным.
За рубежом даже назначают пенсию,
если легально.
При всем честном народе надо лишь
назвать свою профессию.

И кто виноват? Есть спрос,
будет и предложение.
Раньше не было такого,
или было, а мы не знали,
или не хотели знать.

Да, уж поскорее кто-нибудь
посадил бы её в машину.
Холодно же.

Москва, За МКАДом, февраль 2015г.