Вишневый цвет

Вишня цветет лукаво-нежно, так, как будто каждый ее день - последний,  и в этот последний день,  конец всех концов и начало всех начал, надо одурманить весь мир своей  чарующей красотой, заставить планету и звезды кружиться под мелодию того вальса,  который слышен лишь в ее волнующих сновидениях.
Тем временем очарованные облака и  горы, казалось, заключили  союз  и застыли навеки в         устремлении друг  навстречу  другу.  Розовые,    как сама волшебница-вишня,  клубятся они, воображая, что не из тумана они и не из колючек  снеговых, а  из  многих  вишневых  лепестков,     внезапно сорвавшихся с веток,  бросивших осиротевшие кусты и поднявшихся вверх в неощутимо-непрозрачную синеву неба.  Там, увлеченные    едва слышимой  мелодией ветра,  клубятся они,         застывая на мгновения или  снова  срываясь  с  места  в  неутомимой жажде  полета.  Что ждет   их - их не волнует. Они зачарованы мгновениями полета над городами,  распростертыми внизу  в немой зависти - они ведь лишены  этого  чуда...