Памяти

Ты, имевший при жизни все, и чего-то так вечно жаждущий.
Ты отрада, стена, плечо, не упавший, а просто страждущий.
Ты, творивший всегда добро, и спасающий бедных бабушек,
Ты отправился, где светло. А мы в море бросаем камушки.

Я привыкла любить апрель. И мужчин, на тебя похожих.
Я прямая, как будто ель. И стальная, как дверь. Ты тоже.
Я мечтала, чтоб все не так. Так вот пусто, нелепо, странно.
Мне остался всего лишь мрак. И небесные расстоянья.

Я, привыкшая умирать, но опять воскрешаться после.
Быть красивой, как наша мать, и не спать, утирая слезы.
Быть железом и не страдать, но бывает мороз по коже.
В голове что-то шепчет: «блять, что ж нормально ты жить не можешь?».

Ты мне снишься и говоришь: "ну, все будет отлично, дочка".
И ты сам там спокойно спишь, я надеюсь, хочу и точка.
Как бороться мне с этим дном? Только ты промолчишь, наверно.
Но прошепчешь едва потом: «Ждать, любить, оставаться верной».