Жизнь - лишь в шахматы игра,
не с кем-то другим, а с собой.
И всякий ход твой - дыра,
и всякий ход твой - не твой.
Но как же сверху удержаться,
как в дыру не провалиться?
Ноги будто бы в котле коптятся -
нет свободы, она лишь у птицы..
А мы ведь только люди,
ограничены игральным полем,
ограничены как и еда на блюде,
нет у нас шагов своих и воли.
И если бы поле было безгранично,
а не как ныне восемь-на-восемь,
мы б не только отмечали неприлично
зиму снежную, но и пьяную осень.
Но не дадут нам никакой свободы,
мы будем гнить под этим замком.
И этот вопрос, оставшийся на годы,
возможно разрешить лишь курком.
Наша жизнь
© Copyright: Ростислав Октябрист, 2016
Свидетельство о публикации №116010500809
Свидетельство о публикации №116010500809
Рецензии