весной в три ручья поэты бегут на нерест
и мечут икру в каких попадутся реках
на вкус та икра выбивает с размаху челюсть
на нос она крот и роет лаз в человеках
и вот человек приходит домой скорбя
что снова приходит домой чрезвычайно бренный
но видит в себе себя что крупней себя
но мельче той самой куда заходил пельменной
вокруг него жужжат города и веси
а он лежит и все вещи собою мерит
каждый миг у поэтов тот самый умре и воскресе
даже если иные поэты в него не верят
Икра
© Copyright: Олег Бабинов, 2016
Свидетельство о публикации №116010501553
Свидетельство о публикации №116010501553
Рецензии
Что сказать?
Всё верно, так оно и есть)
С прошедшими, Олег!
Сергей Смирнов-Ямбург 10.01.2016 20:50 • Заявить о нарушении
Всё верно, так оно и есть)
С прошедшими, Олег!
Сергей Смирнов-Ямбург 10.01.2016 20:50 • Заявить о нарушении