Звонил намедни друг мне из Нью-Йорка

Звонил намедни друг мне из Нью-Йорка:
Давным-давно уехал за «бугор» –
Не каждый день, конечно, ест икорку,
Но по субботам – часто пьёт «Кагор».

Поверил в Бога, стал адептом веры,
И соблюдает строго выходной.
Вот под парами винной атмосферы
Решил немного поболтать со мной.

Как водится, сначала о здоровье,
О том, что он уж дедушка вдвойне,
Как мы в Афгане побратались кровью
В давно забытой – многими – войне.

С семьёй собрался в отпуск на Карибы –
В Нью-Йорке слякоть – хочется тепла…
Подумалось – огнём они гори бы! –
Мои – совсем никчёмные! – дела.

И не сказал ему, что без работы,
И что пособие – аж, тысяча рублей!
Зачем друзей грузить своей заботой –
Он не поймёт за тридевять морей,

Как радуюсь я выпавшему снегу,
Чтобы расчистить частный магазин –
За сигареты да за булку хлеба,
Или картошки – парочку корзин.

По выходным, бывает, в людном месте
Свои стихи читаю про Афган.
Один раз заработал «тыщу-двести»
И, словно в праздник, выпил двести грамм.

Обаму мы, конечно же, «обамим»,
Своих – почти что носим на руках.
Вот только жизнь – другая за «буграми»,
А русский ванька – вечно в дураках…

* * *