Пустое имя

Спи спокойно, крепко, сладко,
Пусть приснится вещий сон.
Знаешь, днём было так гадко,
Уж подумал, что пленён.

В плен взяла меня тоска ли,
Может меланхолия,
И сомненья затаскали,
Жажду смерти что ли я?


И пишу стихи про что,
Самому не ясно ,
Раз читает их уж кто,
Значит не напрасно.

Значит есть ещё душа,
Где-то, кроме этой,
Не напрасно, боль глуша,
Знать пишут поэты.

Ведь поэт, как славный воин,
С тьмою в мыслях бьётся,
Без признания достоен,
Сам всего добьётся.

И насмешки не убьют,
Сарказм не осилит,
Состоялся б лишь дебют,
Лишь бы не сгубили.

И тогда напишет он,
Стих про то и это,
Как был кем-то не прощён,
Оступился где-то.

И про снег, про новый год,
Как один гуляет,
И как понял, что народ,
Редко замечает.

Про концерт, что состоялся,
Только без него,
И про то как удержался,
Не крушить всего.

Как прошёл он сто дорог,
Не искал прямых,
И не преграждал порог,
Для душой кривых.

Как искал, искал везде,
То, что потерял.
Как при утренней звезде,
Ветру доверял.

Как он мёрз в тюремной мгле,
И за что страдал.
Не доверился игле,
И не прогадал.

Как нашёл, но не достал,
А коснулся только.
Чуть в Москву как не попал,
В горле ком. Так горько.

Что не смеет всё сказать,
Правда ранит больно.
Научился рисовать
В рифме, где так вольно.

Еду лесом - лес пою,
Раз уж не пустыня,
Кто сказал, что я поэт,
Так, пустое имя.