Приходит сонная пора,
Когда на подвиги, не хочется
И лень уже орать "уррра!",
И величать именем-отчеством...
И удивительно, не то,
Что всё давно уж оговорено
И мыслей льющийся поток,
Как свежесть, что давно замарана...
С почтеньем ранняя заря,
Уже не лаской принимается,
Вечерний розовый закат,
От голого льда отражается...
Отбушевало, отцвело,
Отгрохотало моё прошлое...,
Как пролетевший самолёт...,
Как зимник - первою порошею...
06.06.14
Первою порошею
© Copyright: Михаил Рыбаков, 2016
Свидетельство о публикации №116010405984
Свидетельство о публикации №116010405984
Рецензии
