Письмо к Любимому

Я написала бы тебе еще стихи.
Да толку что опять марать бумагу?!
К чему печалью наполнять листки?
К чему любовь замешивать, как брагу,

Которую навряд ли станешь пить?
Ведь сердца твоего пуста обитель.
Тебя не уставала я любить,
Но пуст был храм. И молча ждал Хранитель,

Взирал на муки страшные мои,
Печаль мою со мной не разделяя.
Я исходила кровью от любви,
И умирала я, не понимая,

Что камень в сердце - это не болезнь,
Не язва, не ошибка мирозданья.
Ты пуст душой. Ты любишь только лесть.
Твоей душе неведомы страданья.

Ты любишь лишь себя, себе лишь рад.
А что пожар в моей душе - тебе пустое.
И пусть меня сожгла любовь стократ-
Я не была холодною душою!

И не взирала тихо свысока
На боль, что разбивалась о бумагу.
Мои глаза живы. Тепла рука.
А сердце посвятило тебе сагу,

Вписав тебя навеки в бытие,
В котором ты теперь - всего виденье.
И это Я дарила жизнь Тебе,
Из облака создав произведенье,

Которое отныне будет жить
В стихах, словах, осколках на бумаге.
Моя любовь в тебя вдохнула жизнь.
Но наступил конец сей грустной, длинной саге.

И нет тебя отныне. Ты лишь звук,
Что я уж не храню в себе отныне.
Забыл мои глаза и нежность рук?
Отныне ты один в своей пустыне.

А, впрочем, в ней, наполненной людьми,
Мое отсутствие ты даже не заметил.
Ты не читал кровавые стихи.
В поту не просыпался на рассвете.

Не жил любовью и потерей не болел.
И не надеялся в тиши ночной наивно.
Не падал вниз, не плакал, не летел.
Не умолял меня прийти к тебе призывно.

И в твоем сердце, что не знает про любовь,
Нет чувств живых. Оно любить не может.
Не знаешь ты, как в жилах стынет кровь,
Когда тебя любовь твоя тревожит.

Как звуки все ломаются стеклом.
Как хрупки руки стали от мороза,
Когда любовь твоя навек проникла в дом.
Когда любовь-страдание, не поза...

Прости, что я любила так тебя,
Что я была живой, неукротимой,
И что тебе стихи писала я.
Прости любовь мою к тебе. Прости, любимый...

03-04.01.2016