Бумага, перо, стол, подсвечник
И боль, что терзает главу,
Разбиты о камни беспечно
Надежды на том берегу.
На этом, пустынно и тихо,
Ветра не гостят по утру;,
А где же, стихийное лихо?
Ну где же, стихи по нутру?
Свидетельство о публикации №116010403566