Last

Ангел составит тропу из истерзанных крыльев,
Кладку проложит рябую, не дав ей остынуть,
А поперёк - забор, чтобы знали деревья -
Станут ступать по дороге, забудутся мигом.

Ангел составит карту, точный пометит маршрут -
Тот ничего не значит, но ведь часто зовут
Мастера-пилигримма, чтобы ночью светить,
Только тогда, осмелившись, в ночь упадут.

Ангел безмолвный краску возьмёт... Голубую.
Только настолько старую, будто седую.
Станут мазки ложиться на дикий забор,
Ласково и с натяжкой - так совсем не целуют.

Ангел возьмёт в руки трость, напялит шляпу,
Глянет с надеждой на площадь, где были дебаты,
Глянет в чьи-то глаза, что чужими осколками
Стынут улыбкой короткой - нет, не собрат это.

Ангел пойдёт босиком, потому что так надо -
Не Судьба заложила, не Бог, не духи вулкана.
Просто в обувке кажется, будто ты мёртв -
Лучше себя ощутить, пока не растаял.

Ангел - не ангел вовсе, а жалкий монетчик:
Юный, совсем пустой, бесполезный советчик.
Кости разобраны, истерзаны в пыль любимыми...

Девушка где-то шепчет: "Вернись ко мне, мечник".



26 октября 2014