Мозги, прокуренные тобой

Я всегда тебя читаю молча
И в голове рождаю сотни слов,
Гляжу на танцы слов и многоточий,
Что создают тела твоих стихов.
Но я читаю их, не произнося не звука,
Слов не достаточно, чтоб что-то описать,
И причиною тому совсем не скука,
А невозможность "А" и "Б" связать.
Ты пишешь, милая, чудесно и открыто,
Но много лезет из под строк,
И пускай всё это было пережито,
Боль написанная не имеет срок.
Я прочитаю снова пару строчек,
И голос твой услышу, как живой,
Он раздается, как когда совместной ночью
Разговор ведешь во тьме со мной.
Твой голос в голове звучит, как песня,
Молитвы искренней забытые слова,
И даже если мы совсем не вместе,
К тебе ведут по городу слова.
Твои ладони мне, как прежде сняться,
Не отменило это то, что ты моя,
Но приятнее мне, правда, просыпаться,
Поскольку сонную в руках держу тебя.
Глаза твои мне так же в снах приходят,
И наяву я не меньше ими одержим,
А если рядом ты, они к безумству сводят,
Зеленые с отраженьем серо-голубым.
С ума сбежал я, как с лихого склона,
Пускай уже совсем безумен был,
С тех летних пор, когда зажглась икона,
Я имя милое, как бешеный твердил.
"Родная девочка, ты милая, Святая", -
Себе я повторял в ночи под нос,
И вот теперь, когда ты рядом, знаю,
Что мозг мой, ох, не зря пошел под снос.
Мысли - табачный дым, мой разум в них давно,
А в реальности тебя на вдох, как в кислородной маске,
Умел бы рисовать, и выдал бы мой разум полотно,
А так пишу - прокурен мозг тобой, и это реально классно.