В дороге

Голос заполняет щели, дыры и трещины.

Создаёт некий вакуум, тишину, непроницаемую снаружи.

За стеклом происходят пробки, очереди и женщины,

Город и небо, отражающееся от лужи.

Там война и прибыль. А у тебя внутри тонкая нитка кружев,

Мантры, молитвы и сны, что становятся вещими.



Звук из динамиков вытекает, как мятное масло,

Как свежий, светящийся липовый мёд:

"Ничто не твоё. Ничто не твоё..." Ничто не напрасно.

Как только город тебя оставит, Бог тебя заберёт.

Ты в длинном списке на встречу. Однажды придёт твой черёд.

И это обычно, не больно и, на самом деле, предельно ясно.



И все эти дороги россыпью красных габаритных огней,

Слепящий в зеркало дальний свет

Становятся закатами городов, шумом семи морей

В туманом облаке над вершинами мира, дымом от сигарет...

Только ты, твоих тридцать с чем-то там лет

И внутрянка, мерцающая в сотне свечей.

Только ты. Абсолютно ничей.