Грудь теснит до боли сердца
Заказной богемы блуд —
Осудившей иноверца
За его во благо труд.
Каждый плюнет и смеется:
«Не тебе нас править, смерд!»
Мне одно лишь остается —
Подождем: рассудит смерть.
Да, не вы, не ваши дети —
Внуки, правнуки поймут
То, что жил при вас на свете
Добрый малый, а не шут.
Этот малый на излете,
Хоть оплеван, но живет
И, пока вы к власти льнете,
Говорит за свой народ.
Я, окованный системой
И безрадостным трудом,
Не стою в ряду с богемой,
Оставаясь ей врагом.
И пусты все ваши склоки
Против гордого певца,
Если потные потоки
Льют не с вашего лица.
Не устали и не потны
Сроду ваши телеса,
Но зато властям угодны
И учтивы словеса.
Суд не я — свершат другие,
Я лишь буду вам истцом
За мои дела благие,
С гордо поднятым лицом.
И за далью вашей славы,
Занесенной вьюгой лет,
До потомков ваши нравы
Донесу я как поэт.
Богеме
© Copyright: Вячеслав Смирнов 4, 2016
Свидетельство о публикации №116010410301
Свидетельство о публикации №116010410301
Рецензии