По нерву без страховки

«За чернокнижье двух зрачков чернейших»
      Белла Ахмадулина


Посвящается Г.Л.



Вы пошутили….
                Очередь моя!
Но я уверенна, что справлюсь и без шутки.
Вы изъявили…
             Изъявила я
Желанье к слову обратиться через сутки.

Вы пожелали чуть подольше задержаться
В моей недавно изменившейся судьбе,
Где я стремлению согласна  подчиняться,
Подобно Климту, Сальвадору иль Моне.

Вы пожелали ненавязчиво продлиться
В моей наивной плодотворной пустоте
И лично, в качестве натуры, поселиться
На ше-е-ершь бумаги
                или на холсте.

Да, это благо непременно бы случилось.
И вышла б радость Вам, исполнить роль слуги,
Когда б живому ремеслу с мальства училась,
Когда б не нынешняя дрожь и спесь руки.

Во мне живет
             ваятель платья – муж бывалый.
До вёсен юности подрос во мне поэт.
Всея художника – младенец годовалый
И это, всяко, оправданье и ответ.

Да, это благо непременно б получилось;
И я посмела б в мастерские пригласить,
И умоляла бы служить, пока б случилось,
Главой  сюжета любый взор отобразить.

Нет, нет, скорее
               только взор бы и писала.
В нем нет налета пошлой жалости к себе.
В нем нет движения голодного шакала.
В нем нет охотника, готового к стрельбе.

В нем нет и тени бесполезного стесненья.
И мне хотелось бы уметь его не знать.
В  нем нет досады на ступеньку поколенья.
О разум, сердца  помоги  взор описать.

Свободный взгляд,
             минуя лик,
                в сознанье входит,
От мира спрятанные  чувства бередя.
Там, в кулуарах естества,
                сколь можно бродит
И повторяется, безумствуя меня.
               
И я знавала чудотворство схожих взоров
(Подобно дети, лжи не знавшие, глядят).               
Они смягчают  неприступный, гордый норов;
Они презренные мотивы пепелят.

Да, это благо непременно бы свершилось,
И я перечила б закону перспектив, 
Чтоб  благо в точку  не сбегалась, не стремилось,
За горизонтами  пути не изменив.

Вам, с Вашим взором на меня,
                уж не дождаться,
Когда мой маленький художник  подрастет…
А мне представленному благу не отдаться;
Писать по памяти - рука таки  соврет.

Вот все, что есть.
          Какая скудность описанья…
Поэт мой юн, и от того не без греха.
Мне б всю палитру ахмадулинского званья…
Тогда смогу  писать и взоры со стиха.


Свободный взгляд… Не передать  и половины.
Он в чувства бьет, как  два десятка звонарей.
Я обращу его огнем
                ночным в камине
Моих грядущих, безмятежных февралей.

P.S.
      Вот аллегория на пристальный  тот взгляд:
      Тягучий мёд, парализующий,  как яд.
      Но я б жила
                (гори огнем)
                еще б не раз,
      Чтоб жить в плену
                такого взгляда
                карих глаз.