***

Так хочется плакать, а плакать
нечем.
Я слишком доверчивая, слишком беспечна.
И эмоций у меня всегда с излишком,
в хорошее я буду верить вечно.
И читать любимые книжки, как и на звезды смотреть
я могу бесконечно.
Наверное, я не боюсь умереть,
ведь я всего лишь частица
в этой непрестанной игре событий, что идет по кругу.
И кто-то запомнит лица, а я - поданную мне руку
каким-то случайным, но настоящим другом,
который всегда приходит в моменты отчаяния,
не давая ни клятв, ни обещания.
А лишь только полный надежды взгляд
и крепкое объятие на прощание.
И уже не волнуют предатели,
и зачем я только на них свое время потратила?
Я устала от тех, кто ревнует,
и кто изображает из себя приятелей.
Кто обижается, что я их не целую,
что ставлю точку, а не запятую.
Что всегда одна ночью
или во сне я что-то рисую.
Мне нравится быть с собой наедине.
Мне не нужен кто-то другой, чтобы понять, что я существую.
И тот, кто был мне дорогой,
оставил рану во мне ножевую,
которую не потопить в вине,
где-то там на космической глубине
среди прочих иных лирических
песен и слов, которых хватило вполне.
Чтобы понять, что сила
всегда возрастает вдвойне,
когда ты никого не просила,
а кто-то очень добрый приходит к тебе,
садится рядом и ты уже дышишь ровно
в разделенной с ним тишине.
А потом ты рассказываешь все подробно,
что случилось и почему все так дробно,
безвыходно или прискорбно,
и глядя на него, ты делаешь выдох.
И тебе уютно, и тебе так тихо,
что больше не нужна вся та шумиха,
что отнимала дыхание у рта.
И твоя любая прихоть
будет исполнена, потому что ты начинаешь жить с нового листа.