Не вошедшее в циклы, 1999-2002

* * *
Хорошо сегодня
В ледяной избушке,
В домике хрустальном
Тихо и тепло.
Новый год под елкой
Встретили игрушки.
Снегом серпантинным
Кукол замело.

* * *
Как это прекрасно - не быть ни в кого влюбленной.
Не глядеться уныло в зеркало,
Не красить ресницы,
И почти целую неделю ходить в одном и том же.
Не бродить по улицам в надежде на случайную встречу,
Не тратить вечера на идиотские телефонные разговоры,
А вместо этого слушать "Русский час" на "Студии-Н".
И поздним вечером, глядя на луну и звезды,
Вспоминать стихи не Ахматовой, а, например, Пушкина.
Не придавать значения снам,
И листать в библиотеке не "Ромео и Джульетту",
а "Стилистику" Томашевского.
Не разрисовывать тетрадку инициалами и сердечками
И не вздрагивать, если рядом произнесут знакомое имя
или даже просто похожее сочетание звуков.
Не чувствовать уколов ревности,
Глядя в троллейбусе на влюбленную парочку,
И в свободное время думать не о поцелуях,
А о философии Толстого или феномене рок-поэзии.
Словом, не быть влюбленной - чрезвычайно приятное чувство.
Правда, иногда у меня складывается впечатление,
что мне чего-то не хватает...

* * *
Я тобой весь день больна –
Пусть.
Бьется о скалу волна –
Грусть.
Обещал моей душе
Бог
Светлый день; моим губам –
Вздох.

* * *
Храню свое сердце я в старом конверте
За десять копеек, с картинкой и маркой.
Стихи там и проза (хотите – проверьте),
Четыре листочка почти без помарок.

Вот все, что осталось от целой эпохи,
От целого мира любви и печали.
И как удержаться от легкого вздоха,
Ушедшее в старой коробке встречая?

Кому обещала я сердце? Не верьте.
Не надо нам страсти, безумной и жаркой.
Сердечку уютно в потертом конверте
За десять копеек, с картинкой и маркой.

* * *
Сударь мой, вы последний мерзавец,
Ваши речи постыдно легки:
Вы кольцом обожгли мне палец –
Безымянный, правой руки.

* * *
Осень – грань. И грязь. И грохот града. И вороний грай
(простите за немодность). И негромкий
бездомный пес. И время
соревнований и ревности к другим, к друзьям же –
озорное равнодушье. На ветру
замерзли уши. Изморозь. Дождя морзянка. В лужах –
холодный душ. Грусть без причины. Чинность строгой
оргии цветов. И сны, и сотни слов о снах
в моих посланьях – но услышишь ли
шуршащий шепот листьев под руками?

* * *
Предал – хочешь вернуться.
Продал – просишь обратно.
Так не бывает: если
Бросил – то насовсем.
Мстить, безусловно, плохо.
Месть моя будет жестокой.
Хочешь, нескромную тайну
Завтра открою всем?