А дни летят, как птицы холостые...

А дни летят, как птицы холостые.
Им все равно- не спросят- ты, не ты.
Стоят дома, блаженно-расписные,
И деревянны города (чужие),
А здесь узоры есть.
Сии узоры злы.

Им все равно- не спросят,- ты, не ты ли,
Но пуля вырастает до стрелы
По заповедям книжной доброты,
А может нам иначе объяснили,
И мы идем, идем, и слышим имя
Дна. И имя это свято.
Вблизи- зима, крылата и надежд полна,
Но это- не она,
И мы- другие

           *****

Нежданно солнце закатилось выше,
И освятило комнату "господню",
Сей дом, проложенный близ невысокой крыши,
Углы его, и потолок в исподнем.

И счастьем было лишь одно мгновенье,
И лишь оно запомнится, не знача,
Почти что ничего средь общей массы,
Но- теплились творящие деревья

И жизни взгляд- из-под руки- был светло-серым,
Бумага бестелесная летела
На уровне небес. Рождался пешеход,
И лишь безумие холодное кипело,
И говорило, что все лжет, и все  наоборот.


(9 октября 2015).