Нет ничего позорней для поэта,
чем множить грязь пустующих голов -
Вбивать неопытному контингенту
Наборы лживых и несвязных слов.
Поэзия утратила значенье,
Она для многих - скука школьных парт.
Строка "Я помню чудное мгновенье" -
И есть познанья молодых ребят.
Как признак моды, новшества культуры,
Как райский зов новейшего стиха,
Кровавым плевом заткнутые куры
Возводят в эталоны петуха!
И под надменным самолюбованьем,
Пред чередою непорочных лиц,
Петух воркует собственным незнаньем
Своих же поэтических границ.
Так пусть же все великие поэты
Прослышав про культурную судьбу
Наследия рифмованного света...
в который раз завертятся в гробу!
Хрипи культура одиноким стоном!
истерла глотку моды тетива!
Пока ЕС СОЯ будет эталоном -
Поэзия безвременно мертва...
Посвящается Ес Соя
© Copyright: Роберт-Юм, 2016
Свидетельство о публикации №116010305983
Свидетельство о публикации №116010305983
Рецензии
Мой друг, прошел тот век, увы,
Когда поэзия ценилась не за "томность".
Когда творили гениев умы.
Сегодня - воцарила вероломность.
И в страшный час, когда в ночи,
Ты, умолкая, пламенеешь,
Во тьме ночной, в огне свечи,
Я знаю, в лучшее ты веришь.
Ты веришь, что твои стихи
Пробьются в умы недалеких,
Что рев толпы смирят они,
Уймут "поэтов" краснощеких.
"Поэты" пишут каждый день,
Все новые рождая "строки".
Их строки - пузыри в воде,
Лишь пена в голубом потоке.
И дни летят, минуты мчатся,
И все их больше - пузырей.
И над великим все глумятся
"Поэты", в поиске идей.
И знай, толпе мы не нужны,
Нужны им "томные" лишь строки,
Ни смысла, ни души, ни грез...
Так пусть гниют в своем пороке!
Пусть тьма сожрет их целиком,
Пусть свет из душ их уплывает.
Но с нами Бог! А мы - за ним!
И он сегодня к нам взывает.
Устами муз он говорит,
Травы безвольным колыханьем,
Его то глас в огне звучит,
Что слушаем мы с замираньем.
И коль не слышит нас толпа,
Коль не нужны мы серым лицам...
Мой друг, пишите не для них.
Лишь чтоб искусством вам напиться!
Максим Тубольцев 13.06.2021 18:54 • Заявить о нарушении
Когда поэзия ценилась не за "томность".
Когда творили гениев умы.
Сегодня - воцарила вероломность.
И в страшный час, когда в ночи,
Ты, умолкая, пламенеешь,
Во тьме ночной, в огне свечи,
Я знаю, в лучшее ты веришь.
Ты веришь, что твои стихи
Пробьются в умы недалеких,
Что рев толпы смирят они,
Уймут "поэтов" краснощеких.
"Поэты" пишут каждый день,
Все новые рождая "строки".
Их строки - пузыри в воде,
Лишь пена в голубом потоке.
И дни летят, минуты мчатся,
И все их больше - пузырей.
И над великим все глумятся
"Поэты", в поиске идей.
И знай, толпе мы не нужны,
Нужны им "томные" лишь строки,
Ни смысла, ни души, ни грез...
Так пусть гниют в своем пороке!
Пусть тьма сожрет их целиком,
Пусть свет из душ их уплывает.
Но с нами Бог! А мы - за ним!
И он сегодня к нам взывает.
Устами муз он говорит,
Травы безвольным колыханьем,
Его то глас в огне звучит,
Что слушаем мы с замираньем.
И коль не слышит нас толпа,
Коль не нужны мы серым лицам...
Мой друг, пишите не для них.
Лишь чтоб искусством вам напиться!
Максим Тубольцев 13.06.2021 18:54 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.