Я не поэт, я пиротехник мысли.
Слова - дрова сжигал в сухом мозгу.
Рука-рабыня строчкой сажу вынесет
И в этом я себя переживу.
Переселиться - вот моя забота,
Найти искру, подсунуть в череп-печь, -
И повторить себя в устах кого-то,
И предоставить шанс слова зажечь.
Я не поэт. От слова - голодранец
Под бомбу мыслей всех опередя,
Её украшу, положу румянец,
Припудрю порохом кусочек фитиля.
Я, как и вы, тлетворен и тщеславен,
Признаться, право, в этом не боюсь.
Поэты те, кто вечно в дымке славы...
Я несгораем - честно признаюсь.
Несгораемый
© Copyright: Марк Эндлин, 2016
Свидетельство о публикации №116010207879
Свидетельство о публикации №116010207879
Рецензии
