Ты прости меня, брат, что багрово запенены ноздри.
Что ломал твои ноги о кромки гранитных пород.
Что пытался догнать её, плюнув отчаянно в "поздно".
Ты прости меня, брат, - ни тебя, ни её не сберёг.
Отпущу жеребца. во хмельные, дурманные травы.
Там найдёт кобылиц необьезженно-дикий табун.
Погоняй их, мой друг, поиграй как мужик, для забавы.
А ту, в яблоках серых, храни в череде долгих лун.
Расскажи ей, мой конь, как наездник стал пешим прохожим.
Как поймал было счастье, но выронил, выпустил с рук.
Как любил он её, до животного стона, до дрожи....
Ты держи свою, в яблоках, веришь, погано мне, друг.
Ты держи свою, в яблоках...
© Copyright: Роман Воронов 3, 2016
Свидетельство о публикации №116010205960
Свидетельство о публикации №116010205960
Рецензии
Ромка, я этот стих наизусть выучила давно. Потрясающий! Пока ты в отъезде был, в дневник свой опубликовала. Многие заходили по ссылке, читали.
Ирина Суворова 4 03.09.2017 19:57 • Заявить о нарушении
Ирина Суворова 4 03.09.2017 19:57 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.