Раз два три, раз два три, раз.
Жри себя, жри себя, жри.
Грубый расхлябанный вальс
кружит злобУ до зари.
Просят ответа дороги,
нервно дрожащие от
грузовиков и тревоги.
Шамкает чёрный рот
водосточного люка:
— Цел ещё? Жри себя, жри!
Я же, конечно, сплю, как
мёртвый, как фонари
в полдень…
Желтушным взглядом
темя сверлит луна.
Что ей, болезной, надо?
Но промолчит она…
Раз.
Умирает гордость.
Это ненужный тормоз.
Шаг — и свободы пропасть,
вольный кромешный космос.
Два.
Со двора уходит
гадкий утёнок страха.
Сказки чужды природе.
Осенью сгинешь, птаха…
Три.
Да, нельзя иначе.
К забытию готовясь,
ангел-хранитель плачет,
в пепле хоронит совесть.
Чёрная лихорадка
сети готовит чуду.
Я, словно волк, украдкой
в чащу стремиться буду.
«Ел бы в Эдеме сливы,
право имеющий мальчик»,
— гордый и боязливый
ангел-хранитель плачет…
Лихорадочное
© Copyright: Вадим Мурманов, 2016
Свидетельство о публикации №116010205740
Свидетельство о публикации №116010205740
Рецензии