Века нашей плотью дороги мостят.
Мы, движущиеся мишени.
Сквозь нас неотлитые пули летят
В невинную грудь поколений.
Ещё не рождённому детству кроят
Мундиры, пилотки, шинели...
Плоды, из которых готовится яд,
В потёмках сознанья созрели.
Опять неприязнь обернётся враждой?
Опять ужаснутся культуры?
И каждый народ под своею звездой
Соседа толкнёт взглядом хмурым?
Опять?
© Copyright: Борис Сазонов, 2016
Свидетельство о публикации №116010204592
Свидетельство о публикации №116010204592
Рецензии