***

Вы не представляете, как трудно живется поэту.
Одна тема, а мыслей наплакано целое море:
о вечном горе и о скитаньи по свету.
И от любви до боли, в миноре, залитым абсентом,-
как от Нью-Йорка до биржевого Манхеттена -
сорок центов. Если не более...
На картине Ван Гога расплывается синий вечер.
Переливы красок уводят в потусторонний мир,
как эликсир, что густ и совсем бесконечен,
как силуэты стройных, пурпурных порфир.
В них невидимки. Люди: Цари и Боги.
Все осьминоги, щупальцами, как спектром,
пишут дороги убогим морозным летом,
спасаясь от вечной боли.
Корабли бороздящие океаны ищут свои маршруты,
не теряя ценной и дорогой минуты.
В море смердящие безобразные скаты и спруты,
ищут клочок Земли, прячась от сатаны,
вдали исчезая, следы за собою запутав.
Также и на ладонях линии судеб переплетаются.
Краски жизни хмурыми тучами нагнетаются.
Люди скитаются, ответы найти стараются.
Ответы, которых нет...
Ну а я живу как в бреду, просто пытаюсь идти и быть.
Обычный маленький человек должен куда-то следовать, плыть;
душу свою закрыть, запереть за семью замками,
чтоб никто не смог достучаться и кулаками.
Спрятать за позвонками своей спины,
срывая шаткие подвесные мосты горящие.
В настоящем все люди простые лампочки,
время приходит - меняй, не разменивая себя на прошлое.
Это все уходящее: иллюзии человека, идола возводящего.
Сны и кошмары убитого, но не спящего,
как гость, пришедший непрошено...
Фантазиями пустыми вся моя жизнь запорошена...
Снег январский укутал улицы и нагие дома,
а в сердце моем все погибло давно и догорело дотла...