Поэт

Поэт. Он, как будто художник,
Для раны-души подорожник,
Но только рисует он словом
И в чувствах признаться готов он.
Из мыслей плетет он канву,
Из чувств - вышивает. В саду
Могут идеи таится
Или в пустыне резвится.
Их только нужно найти,
Дальше — нам по пути.
Красок не надо поэту.
Ручка, бумага - лишь это
Нужно ему для картины,
Мыслей побеги озимых
И лишь любовь да желанье
Чувства излить и призванье
Снова исполнить свое.
Музу-богиню, её
Хочется снова и снова
Видеть в обличии новом:
В радости тех малышей
Или в их цвете ушей...
Слово ведь не однозначно:
Может оно быть невзрачно,
Может, как горы, сильно,
Может, как мама, нежно,
Может оно притаится —
Крылья раскинув, как птица
В высь резко счастьем взлететь,
Небо крылом позадеть,
Может от горя рыдать
Или надежду ласкать.

Слово. Оно всемогуще.
И с каждым разом все пуще
Душу берет под уздцы
И применяет резцы:
Ум филигранно шлифует
И, словно вихрь, вирует.
Трудно быть этим поэтом,
Хоть и прекраснеее нету
В мире профессий иных
Сердцу живому родных.
Слово ведь - твой повелитель.
В горе и счастье обитель
Крепкая есть у него.
Кроме того, никого
Больше поэту не надо:
Только лишь музыку рядом,
Магию струн лишь души
Ты, мой поэт, напиши
Все, что ты видишь; о том,
Где не хватает и слов.
Ты всем свой мир покажи,
Будто ренгены души...
Если ты будешь стараться,
Волить душе порываться,
Ты обретешь свой астрал:
Рай — на земле, только там.