Реверс

Я не знаю, какая зима в твоём городе, сколько снега на ресницах твоих осело, укутан теплом её рук, или куришь один на балконе. Я лет пять играю на реверсе, мои скрипки в молчании тонут, смычки надломились в плечах, глядят, повешанные, надменно.
Что мне делать со всей этой нежностью, с застрявшим в груди недосказанным, недописанным, недолепленным? Я давилась как будто ответами, наглотавшись как будто советов, от таких же, как я, неприкаянных страхами беженцев.
Что мне делать с моими незнаниями, будто опытной, будто видавшей? Как я буду теперь сама, неумело сделанная, кое-как раскрашенная, чужими руками, мазками, всхлипами и стараниями?
Я не знаю, чем и как в твоём городе дышат, сколько лиц ты пометишь при случае, но на мне до сих пор наручники, будто шрамы от ладоней твоих шершавых, я их чувствую, я их скрежет слышу.
Сколько буду ещё на реверсе? Год заходится в колючих хрипах, в предсмертном кашле... Ты посмотри на меня (в глубину себя), как в последний, пожелай мне стабильности, счастья, и - забудь меня, выдохни, выплюни.
Говорят же: слюбится, стерпится.



всё ещё 2015 г.