Предательство

Не называть сложными именами простые явления и вещи.
Давно пора уже осознать, смириться и стать мудрее.
А все равно эта дурь откуда-то и течет, и хлещет,
Как брошенный пес бежит за тобой и скулит, робея.

Когда в десятый раз от своих - огнестрельным в спину,
И ты лежишь ничком будто бы на кресте распяли,
От самых близких, родных, что горой стояли.
Ни жив, ни мертв, а как-то наполовину.
А воздух в горле словно песок, на зубах скрежещет.
Билет на поезд, на самолет. Не важно, в какие дали.
С ножом меж ребер. В руках цианид в бокале.

Чай с чабрецом наутро. Чужие улицы, переулки, скверы.
И всё кренится, искажается и плывет по кругу -
Дом у причала, лавочки, фонари, размеры…
В глухую черную дыру от остатков веры.
В груди зияет…
В нее можно просунуть руку.

Бронь на двухместный номер – это сарказм и дикость.
Жить в одиночестве в нем пустым чемоданом.
Вдруг понимаешь отчетливо – всё никуда не годится,
Еще немного, и вот точно свихнешься, осталось мало.

Когда в голове остановится весь поток смятений,
А порыв ледяного сознания паруса остудит.
Внезапно окажется, что после всех падений
Тебя больше нет
И уже никогда… никогда не будет.