Всё хожу, бьюсь лбом о карнизы,
Спорю громко, как правило, сгоряча,
Что не речь, так одни лишь девизы,
Не найти ни покой, ни врача.
Я же смелая, борзая, верящая,
Что свобода в умах – это дар,
Я, та самая, из миллион похерившая
Свой большой драгоценный шар.
Посылала своё сердце всегда наугад,
Без обратного, в ночь, налегке,
И оно возвращалось, а за ним водопад,
Но говорило всегда о тебе.
Это блажь, что всё стоило пережить,
Чтобы ощутить поэтический подъём,
Я же теперь вот – вся как срез, живьём,
Ну, что любовь моя, повторим? Добьём?!...
Я же смелая, мать твою, громобой!...
Взлохмаченный, тщётный домовой,
Тот, кто оставляет свои каштановые горой,
Если я позову когда-нибудь тебя под конвой,
Молю, не услышь меня…
не услышь меня, мой родной….
О живом
© Copyright: Станислава Баладзе, 2015
Свидетельство о публикации №115123105572
Свидетельство о публикации №115123105572
Рецензии