Сожжённый сонет
Увы, мои стихи на мёртвом языке,
Который никому не внятен и не нужен.
Их скорбный смысл забыт, а тонкий слог недужен;
Вот опалённый лист в опущенной руке.
Вот опалённый лист, а сколько их в пыли,
Затоптанных детей шального вдохновенья,
Увы, мои стихи не хороши, наверно;
И вот сонет горит, и вот душа болит.
И выдохнув стихи, теперь душа пуста,
Вписавшись до конца в ненадобные строки;
Пишу ни для кого, без цели, просто так,
Печально и легко, бесхитростно и строго;
Но корчатся слова на скомканном листке.
Увы, мои стихи на мёртвом языке.
1985
Сожжённый сонет
© Copyright: Олег Исаев Воронеж, 2015
Свидетельство о публикации №115123103696
Свидетельство о публикации №115123103696
Рецензии