сыну
Разве, сын, для тебя сенсация –
весть (цирроз и декомпенсация)?
Ты же знал, что всё этим кончится…
Вот и понял, что жить-то хочется…
Умереть в 33 Христовые?!
Эх, Голгофы-холмы крестовые…
Шприц со смертью – и дурь карманная,
и «мать»-мачеха наркоманная:
мозгу «ширка» чертей палёная,
вроде сладкая – в кровь солёная.
Кайф? нирвана? – Судьба разбитая
да надежда, иглой убитая…
Героинная-ядовитая,
жизнь шепнёт спьяну: «Дольче вита я…»,
вены жуть охрусталит опия
(«наркоман» – слова «смертник» копия…)
Да какая теперь уж разница?
Кто-то (боженька?) сверху дразнится:
«Что, – доходишь, дитя бездарное,
за шанс выжить не благодарное?»
… То летели дни – то попадали.
Чуют вороны запах падали.
На поживу мы им достанемся?
– Иль упрёшься – и здесь останемся?..
Прозрей!..
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115123102724
Свидетельство о публикации №115123102724
Рецензии