В гуще дел и пустых разговоров,
настойчивых мелких забот
мечтается о берлогах,
где никто никогда не найдёт.
Чайник на маленькой кухне...
на донышке - горсть чабреца.
Свечка мерцает, не тухнет.
Тихо щебечут сердца.
Время застынет, растает...
Счистится, как кожура.
В скромно-сказочном крае,
на островке добра...
Мир так устойчив и крепок,
со свистом сопит домовой.
Комната. Два человека.
И патефон за стеной.
Так и струится мгновенье...
Вечность ли? Двадцать минут?
В этом пространстве без времени
лёгкий случайный уют.
То ли - опять напригрезилось;
То ли - всё наяву...
Однажды как-то поверилось
в искорки на снегу.
Для счастья многого надо ли?
Вот они - эти лучи...
Просто их бережно прятали
в этой кромешной ночи.
Рассеется в ласковом свете
улыбка на краешках губ.
Может быть, нас не заметят.
Может быть, нас не найдут...
Берлога
© Copyright: Мур Кристина, 2015
Свидетельство о публикации №115123007443
Свидетельство о публикации №115123007443
Рецензии