Лампочка

Много поэтов хороших,
Но больше поэтов плохих.
Сосед мой, Иван Иванович ,
Тоже писал "стихи".

Он как-то, однажды случайно,
На лампочку посмотрел.
Сидя в удобном кресле,
Желая отдохнуть от дел.

Вдруг музы его окружили.
Слегка потемнело в глазах.
И образы плавно поплыли,
Едва успевает рука...

Видит он дни пятилеток -
Картины минувших лет.
Как строят большую плотину,
Как строят крупнейшую ГЭС.

Бараки, солдаты, урки...
Умело заточенный нож...
Замёрзшие, грязные руки...
И харканье кровью, и дрожь...

Бетон, котлован, железо...
И график без выходных...
Холодное, хмурое утро...
И журавлиный крик...

Река не хочет сдаваться,
А человек отступать.
Первый не может подняться.
Второй продолжает стоять.

Кумач развернули над стройкой.
Начальник в погонах сказал:
"Вас родина не забудет.
Запомним мои слова".

Очнулся Иван к обеду,
Когда петухи не поют.
В руках же держал поэму
С  не хитрым названием  "Труд".

Что было с ним этой ночью
Он так и не смог понять.
Всё просто, взглянул на лампочку
И можно писать и писать...