Ее эполеты...

 

  Охра…цвет и сложности, ватман мокрый лежит.
  Глажу твои неровности, щерби- ночки твои.
  Скоро грунтовка уляжется, спесь пройдет моя.
  Здесь на Балтике непогода и сильные  ветра.
  Дым пускаю кольцами, сигарета в ладошке моей.
  Имя твое без отчества, как у реки сирень.
  Жаркое кружево синее, точка – тире - люблю.
  Милая, не моя, но красивая!…
  Женщина, вас люблю.
  Балтийское море холодное, болота, лиманов нет.
  Ватман обсох и что там? Имя пишу на песке.
  И лижет его море, целует. Туда и сюда опять.
  Загадочная история, серпантином ее слова.
  Она писала «картины», слогом, словом – не зря.
  Мазки, как паутины, слеталась на них мошкара.
  Потом все сидели молча и слушали приговор.
  Кто – то распят был досрочно, а кто съеден был влет.
  Нет,  она их  не ела, она смотрела в глаза.
  Была любимая тема, кровь, насилие, слова.
  В том мире нет природы, только гемоглобин.
  Но ветер и непогода, спаслись картины твои.
  Дождь  омыл снова, и ушла черная  пелена,
  Ваше красивое имя, эполеты…
  И ваши глаза…